Versos y Reversos

No sé qué día es. El calendario hace tiempo que dejó de condicionar mis días y mis noches. Afuera todo parece tranquilo y sosegado, tal vez sea domingo. No importa, sonrío, es una bonita y soleada mañana de un día como otro cualquiera. Me ducho, no me seco con demasiado esmero, las gotas de agua resbalando sobre mi cuerpo me procuran una sensación sumamente agradable y relajante. Me dirijo al salón. Enciendo el televisor en un puro acto de la inercia más miope. Otro día más de clases de mediocratización a domicilio. La apago sin dudar. Pongo música, Only trust your Heart de Diana Krall. Espero unos segundos y empiezan a sonar las primeras notas de piano, primero tímidas, delicadas, luego más desenfadadas en la entrañable compañía del contrabajo. Más tarde, la voz de Diana, maternal, cálida, envolviendo por completo el instante. Life is a beautiful thing. Me tumbo en el sofá, aún desnudo, siento la humedad de la toalla sobre mi piel. Mi mente se clarifica, mi alma se refresca. Enciendo el primer cigarrillo del día. Observo como el humo se expande y esculpe curiosas figuritas que se desvanecen en cuestión de segundos. El jazz me atrapa con facilidad, siempre ha sido así. Tiene una capacidad sorprendente para fundir el espacio y el tiempo, para transportarme a los más recónditos rincones de mis entrañas. Cierro los ojos. Me imagino rápidamente en alguno de esos clubs de jazz suburbanos de New Orleans, de atmósfera densa, llena de personajes misteriosos y solitarios, de espíritu melancólico y mirada perdida. Suena el teléfono. Una, dos, tres,…hasta siete veces. No sé quién puede ser, no importa, pero vuelvo irremediablemente a emerger a la superficie de la realidad. Vuelvo a sonreir. Me siento afortunado y tengo la conciencia tranquila. Un instante más en la vida.

Busco sediento de soledad
un callejón oscuro y desierto.
Busco sediento de silencio
un refugio en el vientre del interrogante.
La bruma se alza tras mis pasos titubeantes.
Irrumpo en las entrañas de la noche
como sombra de gato callejero,
buscando también ser noche y su misterio.
Me duelen los huesos por la humedad.
Me resquebraja tanto apetito y tanta necesidad.
Me duele el alma porque mi piel sabe
que no puede esconder sus heridas.
Me duele tanto ruido en mi cabeza loca.
Pero me duele más aún mirarte a los ojos
y no encontrarme,
en esta noche
de tripas y corazón en la garganta.

A ti te escribo, poeta descreído,
A ti, marinero distraído,
Capitán de barquitos de papel,
Alquimista de versos impacientes.

A ti te escribo, poeta errante,
A ti, mártir del papel en blanco,
Reverso del verso que te entraña,
Coleccionista de sueños inconclusos.

¿Cuándo te concederás el indulto?

A ti te escribo, sí, sí, a ti poeta taciturno,
A ti, que titubeas entre Venus y Saturno,
A ti, que te crecen las mareas,
Víctima de tus quieros y tus puedos,
Pirata de la rima sin tregua.

¿Cuándo arrojarás tus fantasmas a la hoguera?

A ti te escribo, poeta ambulante,
A ti, que andas en cuarto menguante,
A ti, que silencias el tesoro que presagias,
Crónica de un despertar anunciado,
Último quijote en la luna,

¿Cuándo cogerás las riendas de tu pluma?

A ti te escribo, poeta descreído,
A ti, marinero distraído,
Capitán de barquitos de papel,
Alquimista de versos impacientes.

A ti, POETA,
Tu escepticismo lo precisa con urgencia.

Desvirgaré dunas de papeles
Con la tinta mensajera
De sueños disfrazados de metáfora.
Me resguardaré de la anemia del presente
Con la osadía de una rima
Preñada de cínica nostalgia.
Deshojaré el futuro,
Insano, verdugo,
Hasta dejarlo en los huesos
Jugaré a ser pastor de frenesíes,
De quimeras, de impúdicos deseos

Pasearé sobre el horizonte que divide
Mi alma en dos mitades
Zarparé a la captura de utopías
De incierto desenlace
Trazaré rutas sin camino de retorno
Hacia fantásticos y recónditos parajes
Gastaré la poca calderilla
Que quede aún en mis bolsillos
Me pelearé con el insomnio
Que alimenta mis delirios
Reescribiré las profecías que un día
Gobernaron mi dolor y mi desdicha,
Derribaré murallas, traspasaré umbrales
Que antaño no crucé
Por miedo o por desidia

Y en ese viaje, de claroscura andanza

Tal vez desate la ira de las sombras
Tal vez baile en mitad de la noche
Por las calles desiertas, silenciosas
Tal vez desaprenda de lo aprendido
Tal vez tome caminos
Que no existan en los mapas
Quizás pique en todos los cebos
Acaso caiga en todas las trampas

Mas al llegar al final de la eterna vigilia,
Aquélla que no muere con el alba,
Sino con la fatiga
Despertaré al poeta verdadero,
Al poeta dormido,
Que desarmado y vencido,
Esgrimirá un último verso
Que desate la esperanza,
Que le rescate del olvido.

El tic tac de los relojes
Es como un ratón que roe el tiempo
El pasado, es el pretérito imperfecto
De las futuras nostalgias del corazón
El presente desmemoriado,
Una carrera sobre arenas movedizas,
Una plácida ceguera para ahorrar
En la factura de los asuntos pendientes,
De los monólogos con las aceras
El futuro, un “al fin” por alcanzar
A sesenta segundos por minuto
El olvido, el mejor atajo para llegar tarde
La soledad, la mejor de las malas compañías
El silencio que esconde un grito,
Un monstruo de dos cabezas,
Una metáfora de doble filo
La sonrisa que disfraza una mueca,
El consuelo del infeliz
El verso, la cama deshecha
De un motel de carretera
La rima, mi bella y mi bestia,
La conciencia, mi gozo y mi cicatriz,
Tú, la belleza y la alegría,
El amor, mi alma mater,
Mi materia prima

-1-


Poseo la certeza de que voy a morir y sin embargo me siento más vivo que nunca.

No tengo absolutamente nada, me despojé del peso y de la esclavitud de todo aquello cuanto me resulta superfluo. Sin embargo, me invade la sensación de poseer la Mayor Riqueza.

Estoy ciego a ojos de los que adolecen de profunda ceguera. Sin embargo, mis ojos aún pueden ver aquello que es hermoso.

Estoy sordo. Sí, estoy sordo. Sin embargo mis oídos aún son capaces de escuchar todo cuanto necesito saber.

Pienso, pero no alcanzo a comprender. No comprendo, pero mi alma reposa tranquila y serena. Mi alma está en paz porque posee la certeza de que todo llega, de que todo se da.

Mi alma descansa en paz porque mi mente se expande como el agua.



-2-


Las sombras carecen de silueta.
El aire carece de espíritu.
El tiempo ya no ejerce su dictadura sobre mi alma.
La muerte ya no es una excusa para vivir.
El agua fluye señorial y poderosa, como siempre.
Y yo, sólo, conmigo mismo,
Existiendo sin más pretensión que la existencia,
Siendo “yo” sin equivocada ambición de ser otra cosa.
Todo parece recobrar el sentido perdido,
El sentido original de la Naturaleza.


-3-


Muero cada noche cuando me duermo.
Resucito y renazco cada madrugada,
con el primer abrir de ojos,
con la primera bocanada de aire conciente.
Vivo sin esperar al ayer.
Mi corazón late sin intentar alcanzar al mañana.
Cada pequeño logro es un paso hacia delante
Cada dificultad es crecimiento, superación.
Cada ilusión es un hermoso regalo
Cada decepción, un muro que ya no resulta insalvable.
El largo viaje siempre empieza con el primer paso,
Cada paso es el primero de los restantes.
Gobierno mi existencia con pasión y serenidad,
Gobierno mi existencia con la certeza de saber
Que me acompaña la sabiduría que se esconde
Tras el fluir del agua.



-4-

Si me propongo ser, no seré
Si me propongo no ser, me perderé
Si no me propongo, todo seguirá su curso,
Como el agua, volátil, eterna,
Que es capaz de sortear y expandirse.
Si no me propongo, todo parecerá razonable.

pecado_ambulante.wma


Letra: Daniel Ramos
Arreglos musicales: Guillermo Sanchez
Guitarra y Voz: Guillermo Sanchez
Bajo: Joaquin Aguirre
Coros: Meri
Letra y música depositadas legalmente en el Registro Provincial de la Propiedad Intelectual de Barcelona

Son las tres de la mañana. Ahmed acaba de despertar de una inquietante pesadilla. Está empapado en sudor y se siente un poco aturdido. Las pesadillas se suceden noche tras noche desde hace ya varias semanas. A medida que va recuperando la conciencia y la orientación maldice el momento en que ha despertado, las pesadillas que vive y revive una y otra vez en sus sueños son poco menos horribles que su realidad.

Han pasado unos minutos. Poco a poco el frío y la soledad se apoderan del aire que respira. La sensación de ahogo es insoportable. La angustia le estremece, le recorre por dentro, haciéndole trizas las entrañas. Ahmed siente un miedo aterrador, sin embargo es incapaz de gritar. Ahmed es un hombre sin aliento, triste y sin ganas de vivir, pero es incapaz de llorar. Ahmed ya no quiere seguir luchando.

Su mente es bombardeada por un sinfín de imágenes y recuerdos confusos, que se suceden de forma desordenada y trepidante, a la velocidad de la luz. Ahmed no olvida aquella noche. Primero el ensordecedor y premonitorio sonido de las sirenas. Inmediatamente después una tremenda explosión. Más tarde el silencio. La sangre, el polvo, las cenizas, la quietud, la muerte. Ahora el recuerdo empieza a ser más nítido. Junto a él, el cuerpo violentamente mutilado de su pequeña Jafeera, de ocho años. Más allá los cuerpos devorados por la metralla de su esposa Fátima y de su hijo menor Kader, de cinco años. Este último aún respiraba, murió minutos después entre sus brazos.

Ahmed ya no lo resiste más. Siente una presión muy intensa en la cabeza, como si le fuera a estallar. Ahmed no siente odio ni rencor, no tiene sed de venganza. Ahmed desea morir con todas sus fuerzas. Desea desaparecer, pero no tiene valor para quitarse la vida. Ahmed vive sumido en su mundo de laberintos y cavernas, de pánico y abismos, pero ya no podrá volver a derramar una sola lágrima.

Cuando tú te marches, el cielo azul se teñirá de denso silencio
El viento ya no cantará con su locuaz alegría
La colorida sonrisa de las flores se convertirá en una mueca agridulce.

Así será cuando tú te marches, dulce perla del sur


Cuando tú te marches, nuestro venerado Mediterráneo secará tus huellas,
El tiempo procurará una muerte lenta y dolorosa a nuestras memorias,
La arena de las playas de Barcelona arderá crepuscular
Y llorará sin consuelo la pérdida del sutil tacto de tus pies sobre ella

Así será cuando tú te marches, dulce perla del sur
Así será.


Cuando tú te marches, el suave sonido del batir de tus alas
Se tornará estridente vacío,
La insistente intermitencia de las olas
Erosionará nuestros nombres esculpidos en las rocas.
El alba dejará de ser aquel soplo de paz insólito y mágico,
El firmamento se quedará atónito y sin palabras.
Algo morirá, algo sobrevivirá

Así será cuando tú te marches, dulce perla del sur.
Lucharemos contra el olvido y perderemos,
Mas algo sobrevivirá, algo morirá,
Así será cuando tú te marches.